И, ловко бросив на лопатки,
Мне скажет Муза как-нибудь:
"Беги-ка в Прозу без оглядки,
А о поэзии забудь".

Средь рифов рифм уж не покажет
Мне Муза нужную, одну.
Зато с иронией помашет
рукой, когда пойду ко дну.

Но мне Поэзия стихия
Нигде покоя не дает:
Она порой горька, как хина,
Зато порой сладка, как мед.